tag:blogger.com,1999:blog-163337222024-03-23T17:48:38.871+00:00Sugar QuillsNo se puede ir por ahí construyendo un mundo mejor para la gente. Sólo la gente puede construir un mundo mejor para la gente. Si no, es solamente una jaula. (Terry Prachett)Unknownnoreply@blogger.comBlogger61125tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-79665206469991867802012-10-23T19:43:00.000+01:002012-10-23T19:43:08.501+01:00Una cárcel de tallos quebrados y carne tiznada de sangre. Una piel formada por agujas, rellena de huesos torcidos.<br />
<br />
Si pudieras, si pudieras, si pudieras, <i>siteatrevieras</i>, te desgarrarías. Músculo por músculo, arrancando nervios como si fueran raíces de plantas secas.<br />
<span style="font-size: x-small;">(Joder, no puede ser tan dificil, ni <em>tan</em> doloroso.)</span><br />
<br />
Cautiva, reclusa dentro de.<br />
<br />
Hundida al fondo de la mazmorra, en la última celda, tan cabreada que tus dedos son fuego y las uñas solo saben abrasar aún más la carne maltratada. Y qué inútil, vano, estéril, es estar enfadado con uno mismo. Qué malgasto de tiempo pasarlo mascullando fundida en una cama de metal, en otro tiempo (ya lejano) refugio, ahora castigo.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-68993949467562929322012-05-10T02:27:00.000+01:002012-05-10T01:30:42.640+01:00Quebrando el hieloEran solo ellos dos, carne contra carne. Lunares ensuciando la piel nívea, vello oscuro y suave. La imagen de desencuentros programados para no coincidir.<br />
Y solo rasgar con las uñas rotas dejando huellas de caminos temporales. Pasos ya cerrados por el tiempo.<br />
Irrealidad, ausencia y, a la postre, inevitable, la muerte.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-81596199806077537992012-01-11T16:52:00.004+00:002012-01-11T16:58:13.929+00:00<p class="MsoNormal"><span style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 14px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><i><span></span></i></span></p><blockquote><i><span>"A veces, subir es un error. Pero no intentarlo siempre es un error. Si no subes, no te caerás. Eso es verdad. Pero ¿tan malo es fracasar? ¿tan dura es la caída?" [The Sandman]</span></i></blockquote><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cuando su hermano se fue de casa la primera vez, recuerda que su madre le dijo algo así como que cuando somos jóvenes, parece que vamos a comernos el mundo, y no sabemos lo caníbal que este puede volverse, devorando hasta los huesos de sus propios hijos.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y no puede dejar de pensar que ella nunca se había sentido así, dispuesta a luchar hasta por la última cucharada.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No quería pensar en sí misma, imaginándose, <i>creyéndose</i>, como una víctima porque lo sentía como algo completamente falto de sentido común. Que no era su culpa ser como era, como si de esa forma pudiera desquitarse de sus pecados, otorgándoles otros dueños.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hay personas que arrastran las penas como una maleta con el asa demasiado pequeña, como si se tratara de una carga importante de la que no quieren, saben o pueden deshacerse.</p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-54946287142591421422011-12-04T20:52:00.005+00:002011-12-05T17:46:11.393+00:00mi si sol re la miDon't know why or how, the wonder still draws me. Cannont stop it. The hunger, the overwhelming <i>need</i>.<div><br /></div><div><br /><iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/jtAmFKaThNE" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-36534779291295922402011-11-29T15:57:00.003+00:002011-11-29T16:04:49.660+00:00Tenía la firme intención de huir vilmente, por la puerta de atrás, si es que existe algo como eso <i>aquí</i>. <div>Pero la marea fluye, y, a veces, necesitas anclarte en algo que, aunque ya aborrecido, te resulte al menos conocido. Las sillas que se convierten en fuerte tapadas con una sábana, el montón de ropa arrugada listo para planchar, el armario.</div><div>Pero nunca, jamás (quizá mañana o quizá ya pasó o quizá, simplemente quizá) bajo la cama.</div><div><br /></div><br /><iframe width="459" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/UiLsvRSU5H8?fs=1" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-66657571097147947692011-04-07T21:29:00.001+01:002011-04-07T22:52:56.724+01:00Algo así, o no, o qué sé yo.<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.21cm; }</style>La vuelta a casa.<br /><br />A casa.<br /><br />¿A qué casa?<br /><br />A una habitación que dejó de pertenecerte hace tanto tiempo que ya ni recuerdas en qué momento fue tuya. A pósters, libros y zapatillas extrañas. Invades espacio ajeno. Finges alivio de haber vuelto. El hijo pródigo.<br /><br />Pero lo sabes.<br /><br />Casa es donde me encuentres tú. Y qué triste es eso joder.<br /><br /><iframe title="YouTube video player" src="http://www.youtube.com/embed/kcB6SgkG4AE" allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" width="640"></iframe>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-88433071475848088342011-03-07T00:15:00.002+00:002011-03-07T00:17:18.130+00:00<div style="text-align: justify;">Volver a casa, a la casa de tus padres. La primigenia.<br />Escuchar las olas y ver las palmeras.<br />Estar enferma, irte a la playa en otoño con una tumbona y sentarte al sol.<br />Los pies enterrados en la arena húmeda, húmedos el pelo y la piel. Transpiras.<br />No hay nadie, o sí, pero estás sola.<br />Sola con tu tumbona, con el Sol y el mar. (Y ya no) se elevan los gritos con la marea, barriéndolo todo a su paso.<br />La vista fija en el horizonte.<br />Los sonidos se vuelven cada vez más graves. Voces rotas, afectadas y llenas de sal siguen moviéndose, balbucean aunque tú no entiendes lo que dicen.<br />Quizá sea el bramido del agua que te ensordece, puede que nadie hable, ni grite. Que no haya golpes.<br />Sentada con los pies húmedos y el pelo y la piel. Sin moverte.<br />Respiras.<br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-20202192491291648122011-02-24T21:09:00.002+00:002011-02-24T21:12:22.701+00:00Lo que no se dice no existeY lo que lo hace insalvable es precisamente el hecho de pensar que lo es.<br /><br /><iframe title="YouTube video player" src="http://www.youtube.com/embed/WBKrahXrDes" allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" width="480"></iframe>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-14774897310947932392011-01-27T18:18:00.001+00:002011-01-27T18:20:21.936+00:00Jacqueline was seventeen...<div style="text-align: justify;">Estaba en una habitación muy iluminada, de paredes blancas. El suelo estaba recubierto de losas irregulares.<br />Se encontraba sentada en una silla, en medio de la habitación.<br />Cogió un lápiz con la mano derecha y lo metió en un vaso de agua que sostenía con la otra mano.<br />Imaginó que el agua no era agua sino ácido, que no mojaba el lápiz, lo corroía.<br />Sacó el lápiz y lo chupó.<br />El vaso se hizo añicos en el suelo.<br />Frotó el lápiz de madera contra sus encías hasta que notó el sabor de la sangre.</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-69487876468200951782010-12-28T18:51:00.003+00:002010-12-28T19:09:13.236+00:00Clap clap clap<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.deviantart.com/deviation/178504005/"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 186px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_1RrJqcR2mtY/TRo0wDZYXqI/AAAAAAAAAHY/h8je9NKHRuk/s320/madness_by_leothefox-d2y9ykl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555811090465054370" border="0" /></a><br /> <style type="text/css">p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { }</style> <style type="text/css">p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { }</style> <p style="margin-bottom: 0cm;"></p><blockquote style="font-style: italic;"><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size:85%;">-¿Queréis un baño de agua fría? -les preguntó Tiantian.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size:85%;">En sus palabras no había ni una pizca de burla; habían salido de su alma noble y bondadosa. Según él, el baño era la solución a todos los problemas. La bañera era como el útero materno: tierra de felicidad, calidez y seguridad. Purificar el cuerpo y el alma con un baño te aleja del polvo, del ruidoso rock, de las bandas y vagabundos, de los problemas que te agobian, del sufrimiento amargo.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><span style="font-size:85%;">(Shanghai Baby, Wei Hui)</span></p></blockquote><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"></p><p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;">Clap clap clap</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><a name="DDE_LINK2"></a>El sonido de las gotas de agua chocando contra la ventana.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;">Clap clap clap</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Es una constante, rítmica. Martillea en tu cabeza.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">El agua al que tú estás acostumbrada no cae del cielo como un manto opaco.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Tu agua es salada y da mucho miedo.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Las piscinas, el agua mansa, no están hechas para ti. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Te dejaron las corrientes, los remolinos.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Desde que eras pequeña siempre has tenido pesadillas con la playa y el mar. Oscuro y peligroso te absorvía y no eras capaz de salir.</p><br /><p style="margin-bottom: 0cm;">Nunca saliste.</p><p style="margin-bottom: 0cm;"></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-51440186527829753612010-12-22T15:19:00.002+00:002011-01-27T18:21:52.733+00:00No quiero saberlo.<br />No quiero.<br />No.<br /><br /><span style="font-size:85%;">(por favor)</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-39837459734665324382010-12-22T14:58:00.000+00:002010-12-22T15:00:40.711+00:00I'm surrounded by -<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.21cm; }</style> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Estabas hablando con tu madre en el salón, las manos te temblaban tanto que te costaba sujetar la taza sin que se cayera.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Creías que de alguna manera ella entendía lo que te pasaba, que lo comprendía. Porque era lo mismo que le pasaba a ella, aunque no quisiera admitirlo.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Te había preparado una infusión de manzanilla, dulzona y calentita. No podías explicarle nada.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Habías bebido mucho. Sólo recordabas estar abrazada al váter vomitando terror y angustia, crees que te acostaron abrazada a un cubo. Seguías vomitando mientras dormías, pero la ansiedad no se iba por mucho que intentaras sacarla de ti. </span> </p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">El cuerpo débil, enfermo.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Ida. No conozco las palabras para intentar explicarlo mejor: La cabeza ida. Cuando tienes un torbellino de locura dentro de ti, moviendo las cosas que siempre habías dado por sentado, las que te mantenían. Creando huecos deformes de raciocinio nebuloso. Como espejos combados que te hacen verte deforme, terroríficamente asimétrica.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Llegaste a casa y la encontraste a ella. Y se ocupó de ti sin preguntar, sin querer saber.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Le mirabas las manos y vistes manchas, manchas en las manos. Le miraste a la cara y viste manchas. Manchas en la cara.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Como los ancianos.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Algo bajó por la garganta estrujándote el pecho.</span></p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-30259421225847382372010-12-17T11:21:00.002+00:002010-12-17T11:24:37.560+00:00Cosmofobia<div style="text-align: center;">"Él sabe que los sentimientos que más duelen son los más absurdos: el ansia de cosas imposibles, la nostalgia de lo que no se ha vivido, el deseo de lo que podría haber sido, la envidia de los otros, la insatisfacción de la existencia en el mundo, y por eso procura decirse que es feliz, que tiene un trabajo, un amigo, un sitio donde dormir, y que llegó vivo, sin hundirse en el mar".<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Lucía Etxebarria</span> (Cosmofobia)<br /></div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-18984015330818330792010-11-30T23:43:00.002+00:002010-11-30T23:47:58.614+00:00I know, how I feel when I'm around you, I don't know, how I feel when I'm around you.Creo que ya me he quedado sin palabras.<br /><br /><iframe src="http://www.youtube.com/embed/KeLGwrlUMTM?fs=1" frameborder="0" height="344" width="425"></iframe>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-32051228100041163242010-11-27T18:44:00.000+00:002010-11-27T18:46:13.130+00:00Question (or something like that) - I<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { }</style> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Pensabas en vosotros tres, arrancándote pedacitos de carne de los dedos, sorbiendo la sangre.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Las farolas parpadeaban, tiñéndolo todo de amarillo sepia irreal. Los tres estáis vestidos de negro. No os movéis. Parece una foto antigua.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Estáis sentados dentro de la rotonda, en círculo. Váis allí todas las noches, hace mucho calor. En estas rotondas del extraradio no hay césped, solo matas amarillas comidas por el sol. Los coches pasan a vuestro alrededor por la calzada, aunque a estas horas estáis solos.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Solos en medio de ninguna parte.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Ellos buscan , buceando dentro de si mismos. Divagan sobre supuestos recuerdos, supuestas cosas que pasaron hace mucho tiempo (o no), ya no quieres saber si es verdad o qué coño pasa. Si su hermana está enferma, si su padre le pega. A ella o a ti. O a nadie, quizá ni siquiera tiene padre.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Tu también recuerdas o imaginas o qué sé yo una noche como esa en medio de los árboles. También estaban ellos. Y estabais los tres y estaba lloviendo. Siempre estabais los tres, y no érais felices pero en ese entonces no eras capaz de aguantar a nadie más que a ellos dos. Fue un verano extraño, sabes que lo pasasteis juntos. Las tardes en la playa, las tapas de calamar, la cerveza y los porros. Los abrazos.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Crees que lo pasasteis juntos, porque si lo piensas ,verdaderamente no estás segura de qué pasó. Para ti el verano fue solo esa tarde, o esa noche. No recuerdas nada más. Bruma espesa envolviendo tus recuerdos como edificios blancos de marfil, un blanco tan sólido que deja de ser color y se convierte en vacío.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Empezó a llover y estabas sentada con las rodillas dobladas apoyadas en el pecho. Te asustaste cuando escuchaste los truenos. Llorabas meciéndote en una cuna de tierra y polvo y basura.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">Ibáis allí cuando queríais estar solos para beber cerveza y hablar. Eran unas pistas de fútbol cerradas, os metíais por un agujero de la valla y pasábais filas y filas de árboles hasta que encontrásteis un lugar. El vuestro.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">No sabes si estabas asustada o solo querías llamar su atención, no hay sentimientos en tus recuerdos. Él acercó su cabeza a la tuya y te toco y te habló mirándote a los ojos.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;">No le respondiste nada. Nunca te han dado miedo los truenos, ni antes ni después de esa tarde. No entiendes porqué llorabas.</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-90310826966774154562010-11-20T03:01:00.002+00:002010-11-20T03:06:27.076+00:00<div style="text-align: justify;">A veces cuando tienes miedo hablas tan bajito que un susurro rompería una copa de cristal, tan bajito que solo mueves los labios. Como si fueras un muñeco ventrílocuo.<br /><br />Pero hablas, aunque los demás te pongan las palabras en la boca.<br /><br />Somos esclavos de las palabras (dicen).<br /><br />Si sólo balbuceas moviendo la boca, si son los demás los que te ponen las palabras, entonces, cuando quieras volver a hablar no podrás hacerlo. Tendrás la garganta atrofiada y todas esas cosas que nunca dijiste se volverán un nudo y te ahogarán.</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-38425727811624073712010-11-18T18:38:00.002+00:002010-11-18T18:39:44.774+00:00I am pilling up some unread books under my bed And I really think I'll never read again.<object height="385" width="640"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Do_HpqILPLo?fs=1&hl=es_ES&rel=0"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/Do_HpqILPLo?fs=1&hl=es_ES&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="640"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-37584054198758755832010-10-15T17:00:00.002+01:002010-10-31T10:59:40.495+00:00<p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>Quand j'étais petite...</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>Así empieza la historia de la vida. Pudieron pasar muchas cosas siendo pequeña. Todas relevantes (dicen). </span> </p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>Cosas que marcan.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>O cosas que dejas que te marquen.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>Tu percepción de lo que consideras mundo. La cuna que se convierte en habitación.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>La habitación en casa, en ciudad.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>El mundo.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>¿Y qué? Si todo es cuestión de perspectiva.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>Para ti es el suelo donde caminas, empujando la tierra paso a paso (la tierra empujandote paso a paso). Andando siempre. Hacia adelante.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>No se puede ir hacia otro sitio.</span></p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><span>Y los que dicen que no es así se <span style="font-size:85%;"><i>equivocan</i></span>.</span></p>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-76712518578295625212010-10-14T16:00:00.001+01:002010-10-14T16:04:47.618+01:00<div style="text-align: justify;">Espesa y caliente.<br />Coagulándose en tus manos.<br />Puede que no pares hasta morir desangrada. La sangre se desliza por tus oídos y se abre camino en una rambla muda azotada por la tempestad entre tus pechos. Y baja abajo, abajo y abajo, y más abajo.<br />Y se hunde en el precipicio de tu ombligo y te recorre la cintura como un abrazo de muerte, una cadena de oro rojo que te envuelve como una diosa de porcelana brillante.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-32472474699026279002010-08-25T20:00:00.000+01:002010-08-25T19:00:13.680+01:00Muchos zas<div style="text-align: justify;">"... y poco a poco te vas liando más y más, y te encuentras con una maraña de pensamientos en las manos que no sabes cómo desmadejar; no, no sabes cómo empezó todo esto, en qué momento empezó a fallarte la cabeza o cómo podrías organizar tus pensamientos en una lista coherente para buscar entre ellos el que está equivocado. Porque sabes que las cosas no van bien pero eres incapaz de determinar qué va mal exactamente "<br /></div><div style="text-align: right;">Beatriz y los cuerpos celestes, <span style="font-style: italic;">Lucía Etxebarria</span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-7783854884525121852010-07-31T12:43:00.002+01:002010-07-31T14:59:06.611+01:00De vez en cuando le venían iluminaciones.<br />Ahora empezaba a comprenderlo todo.<br />Y quizá ese era el problema, siempre empezaba a comprender, pero nunca terminaba de hacerlo.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-9113460993470904352010-07-14T01:48:00.003+01:002010-07-16T04:05:09.313+01:00Enumerando con gotas de cristalDedos atenazados en un rictus doloroso.<br />Tocan a la puerta.<br />Los murciélagos chillan como pájaros enfermos detrás del techo falso de madera.<br />Piedras de agua chocan contra el cristal de la ventana.<br />Llaman desde el piso de abajo gritando tu nombre.<br /><br />Las puertas del armario están abiertas, solo hay negro.<br />Vacío bajo la cama.<br />Las paredes arañadas.<br /><br />Dentro solo habita el silencio.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-9836418683929663612010-06-29T01:04:00.001+01:002010-06-29T01:13:34.467+01:00Nunca significa<p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Ves unas canchas de tenis a través de las ventanas. </p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Desechos de pájaros y roales de agua sucia te impiden ver con claridad el exterior.<br />Ahora ya nadie juega al tenis, la red está roída por el paso del tiempo, el sol se come implacable el antaño rojo del suelo. Hace tiempo que tiene color tierra, color tierra muerta, tierra yerma. Color a nada. Abres la boca mientras tocas con las yemas de los dedos el cristal de la ventana. Intentas recordar esa canción que te cantaba tu madre cuando eras niña.</p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Sigues mirando por la ventana. Algún día (nunca hoy, siempre es demasiado pronto) bajarás a jugar.</p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">El césped seco rodea el campo. Recuerdas el tacto de la hierba fresca entre las manos cuando salías por la mañana temprano a comprar el pan. Pan y tabaco. No te hacía falta mucho más para vivir. Tocabas el suelo con las manos desnudas y el rocío las bañaba con gotas perladas cristalinas. Luego te tocabas la cara y la dejabas secarse al sol y al viento. Y cuando volvías a casa te sentías limpia.</p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Todos tus recuerdos de infancia son amarillos. Siempre hacía sol. Las siestas con la tele puesta y la ventana abierta. La puerta de la calle siempre abierta. No existía el miedo. Las tardes en el parque. Bañarte desnuda con tu hermano en una pequeña balsa en el patio. Correr descalza por la calle con los pies negros. El mundo parece grande e inalcanzable cuando eres pequeño, incluso el armario de ropa es un buen escondite. </p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Cuando creces notas que el armario empieza a combarse por el peso de tu cuerpo hasta que un día se rompe. Entonces, de repente te das cuenta de que eres mayor, ya no hay tardes en el parque ni pies negros. Los problemas son pequeñas bolitas que se van acumulando en tu garganta hasta que no puedes respirar. Y el amarillo empieza a oscurecerse hasta que los colores dejan de existir.</p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Sigues mirando la pista solitaria por la ventana. Algún día bajarás a jugar, no hoy, todavía es pronto. No puedes darte la vuelta y dejar de mirar por la ventana. Si dejas de mirar ya no habrá pista. </p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Ni césped seco. </p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Ni pájaros muertos. </p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Ya no te quedará nada. </p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-49176728711339639022010-06-24T02:19:00.000+01:002010-06-24T02:20:52.310+01:00Siempre menguanteLe miró con la cara serena, tan pálida que la luna se le reflejaba en las mejillas hundidas.<p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Y esa fue la última vez que la vio.</p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">La primera en verla de verdad. Con los ojos de dentro, legañosos de pasarse más tiempo dormidos que despiertos.</p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Imagen difuminada en sus pupilas.</p> <p style="text-indent: 0.98cm; margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY">Respira.</p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16333722.post-49194880564624351382010-06-19T13:41:00.001+01:002010-06-19T13:41:40.964+01:00Il n'y a que de motsY solo son palabras. Una tras otra. Encadenadas sin remedio.<br />A lo mejor todavía puedes encontrarles sentido.<br />Puede.<br />Pero <em>ya</em> no importa-Unknownnoreply@blogger.com0