Porque hay mariposas multicolores

Y escucho un pitido en mis oídos.
Y ese pitido me dice que sí que sí, que sí, que yo soy libre, que haga lo que quiera.
Ese pitido me da libertad, pero no estoy segura de que esa sea la verdad (no quiero decir que sea mentira, porque a mi parecer la mayoría de los pensamientos que cruzan por nuestra mente son relativos).
Porque por la noche todo se ve diferente.
TODO
todo todo todo todo todo
y yo no estoy segura (nunca lo estoy ¿os dais cuenta de qué es siempre la misma historia?
Escribo para ti. No nos conocemos, vivimos a miles de kilómetros de distancia, pero cuando leas esto, quiero que sepas que es para ti).
No me gusta sentir miedo. Me siento paralizada por el miedo, y eso no está bien, porque en la vida tenemos que movernos. La vida es movimiento ¿y entonces qué?
¿Dónde se quedaron las ideas infantiles sobre la moral?
Solo por un momento me gustaría saberlo.
Me gustaría que hubiera alguien que pudiera tener la verdad e iluminarnos a todos. O solo a mi, eso no me importa.
Ilúminame y dime qué es lo que pienso, porque ni siquiera yo estoy segura de eso.

Querría morderle el labio tan fuerte como para hacerle sangrar. Quiero verla apretar las sábanas con los nudillos blancos, quiero sus uñas clavadas en mis manos, su respiración calentándome la piel.
Pero es débil, su carne es blanda y tibia.
Si la toco se me eriza el vello de la piel. Me gustaría que fuera mia pero sin dependencia.
Sin tocarla.
Sólo rozándola. Quiero que me sienta como la espuma de la playa (a veces suave).
Las venas palpitando en la garganta, si la apretara, dejaría de latir y ya no volvería a ser ella, nunca más.
Desaparecería para siempre.
Toco dedo a dedo, pulsando mecánicamente, como si estuviera aprendiendo a tocar el piano; no son teclas, es piel, no son sonidos, es música.
No tiene porqué gustarme. No tiene porqué gustarle.
No estoy aquí para eso.
Perdí todo lo que alguna vez pude creer mio. Ya no me queda nada.
Somos libres hasta que encontremos una nueva obsesión.